Sueños y periodistas

Anoche tuve un sueño. Soñé que estaba en la redacción de un diario y mi jefa (la de esta empresa, que no era mi jefa en el sueño) estaba organizando la investigación para un reportaje sobre la desistencia* escolar. Cuantos adolescentes dejaban el colegio. Le pedía el reporte al que estaba haciendo la investigación numérica, el reporte al que estaba haciendo la investigación de campo, que no tenía muchas ganas de meterse en las villas a preguntar, y que tampoco tenía muchas ganas de buscar los puntos típicos de reunión de los adolescentes y post-adolescentes para preguntar.

No podía preguntar, porque no me correspondía ni tampoco se daba el momento, si estaban preguntando a los maestros cuantos alumnos dejaban de ver, que ideas tenían de las posibles razones para dejar, y que estaban haciendo ellos (sí, ellos, los profesores) para que los chicos no dejen el colegio. Ya tuvimos un par de carteles con los métodos del gobierno para que los chicos no dejen el colegio, la computadora, un par de carteles diciendo que la escuela es más copada... Pero nadie le pregunta a los maestros sus condiciones de trabajo, sus motivaciones, su relación con los alumnos, el feedback que reciben...

En mi sueño terminaba hablando con un periodista que estaba en esto, que me contaba de lo consumido que estaba por el trabajo, que básicamente no tenía vida, que estaba todo el tiempo pendiente de si le entregaban y cuando tal cual reporte, que se retrasaban, qeu entonces otro día, que los informes y los informantes, que todo esto invadía su vida privada y casi no estaba con su esposa y casi no conocía a su hijo. Que claro, así entendía como muchos periodistas no investigaban ya casi nada, porque es mucho el sacrificio que hay que hacer para conseguir la data que nadie tiene.

Yo quería hacer algo al menos, y en mi sueño me decidí a escribir esto, y pasarle el Ihate it here al periodista. Quisiera hacer más, pero esto es lo que puedo por ahora.

En mi sueño, terminaba viendo un video que estaba armando el periodista con un teen, que estaba buscando trabajo, y el video metafóricamente lo mostraba sacándose despacio la remera, como un stripper, mostrando los músculos, frente a un tren que se acercaba ... mala metáfora, quizá, pero el stripping era el mostrar quién era, currículum, potencial... y el tren era la oportunidad. Y mientras él estaba ocupado mostrando el potencial en crudo... la posibilidad se iba, y el corría tras el tren, casi alcanzándolo en cantidad de veces, pero siempre atrás, siempre casi, hasta que lo vence el cansancio. Mi periodista también perdía otro tren, porque no daba abasto con la cantidad de cosas que tendría que hacer para llegar a ser más.

Yo volvía a la redacción, el periodista qeu se iba, ya eran las 12 de la noche, y en su lugar se sentaba otro, con otra tarea asignada, y yo me daba cuenta de que no es nada fácil. Puedo putear contra el periomierdismo, pero no estoy haciendo yo nada para mejorar todo esto. Y no tengo la fuerza ni el carácter, ni el tiempo.

Quiero escribir esto para valorar a todos los periodistas que se rompen el alma y la vida por informes que después no leemos o que después no les dejan publicar.

Gracias.

A TBA LE VAN A QUEMAR LOS TRENES Y YO VOY A LLEVAR EL ENCENDEDOR.

Recién llego a mi casa y me siento a escribir con una calentura tremenda. No tendría que estar acá, tendría que estar cursando la primera clase práctica de Marketing Editorial, en la Facultad de Filosofia y Letras. No tendría que estar acá, pero lo estoy porque todos los problemas que la línea Mitre no tuvo en un año, los tuvo esta semana. Y la bronca es mucha, me arruinó la semana de clases. Los trenes. TBA.

Hoy dentro del tren hacía mucho calor, no habían prendido el aire acondicionado. Y eso es un problema. Ya sé que hay trenes que son un desastre y que ni vidrio en las ventanas tienen, pero en el Mitre tienen aire acondicionado y el problema de que no anden en un día como hoy, de casi 30 grados, es que las ventanillas no se abren. Simple, si el aire está apagado, no se pueden abrir las ventanillas y te cagás de calor. Y resulta que en Vicente Lopez el tren paró y no arrancó más. Aparentemente, en la estación Rivadavia hubo un principio de incendio y el tren con rumbo a Tigre estaba demorado. ¿Y entonces por qué el “nuestro” (rumbo a Retiro) no arrancaba? Después de 20 minutos, recién se acordaron de avisar que por el mismo principio de incendio ninguno de los trenes avanzaba. Y nunca nadie sabe cuándo se va a solucionar el problema, nunca nadie sabe nada y nunca nadie sabe dar una respuesta.

Toda esta semana fue un constante boludeo a los pasajeros, no es normal que haya tantos problemas y tan seguidos. Es muy raro lo que pasa y da bronca, bastante bronca. Porque uno sospecha que detrás de esto se va a venir el pedido de aumento de los pasajes, como siempre, como tan arraigado está en la cultura de las empresas concesionarias de los servicios públicos. Y con los trenes es peor, porque las empresas privadas no gastan 1 centavo en inversión, porque ni siquiera pintan las estaciones. TODO gasto e inversión tiene que salir del Estado, las empresas lo único que hacen es cobrar boleto y pagar sueldos, y hasta ahí nomás. El Estado termina gastando lo mismo que cuando los trenes eran empresas estatales, con la diferencia que ahora las ganancias se las llevan las empresas privadas.

Los cierto es que es muy raro lo que está pasando, invita a dudar e invita a juntar bronca. Bronca porque no pasa por un problema mecánico y de la índole que sea, pasa por el manoseo con la gente, el desprecio, la indiferencia, el boludeo de que nunca haya respuesta para nada. De que importa tres carajos que a uno se le complique el día o lo pierda por no poder llegar a tiempo a donde tiene que ir. Porque lo que hacen es eso, boludearte. Sino no se explica que si los trenes quedan interrumpidos por un principio de incendio en la estación Rivadavia, anuncien que el tren rumbo a Retiro llegará solo la estación donde está el problema. O sea, los cráneos que manejan TBA suspenden el servicio por un principio de incendio en la estación Rivadavia y más de media hora después anuncian que el tren (lleno de gente) irá hasta esa estación. Inentendible que luminarias de esa índole manejen una empresa de trenes en lugar de dedicarse a las ciencias y cosechar premios Nobel.

Y ahora estoy en mi casa, con bronca, puteando a TBA. Se ve que es lo que están buscando, se ve que están tensionando las cosas para que la gente reaccione. Sino no se entiende lo que pasa. ¿Querrán que la gente reaccione mal y rompa o queme un tren, como ya ocurrió en otras oportunidades? No sé, pero no sigo escribiendo para no enojarme más. Me voy al kiosco a comprar una gaseosa… y un encendedor, para tener en el bolsillo. Por si acaso.

Winnipeg…

Tarde pero seguro...

Lo tendría que haber puesto en febrero, según el post anterior.

Composición tema: las tierras.

Las ecoaldeas. Una decisión hermosa. Una utopía maravillosa que de a poco va siendo realizable y posible. Reclamar una tierra y empezar a cosntruir. Por alguna razón no resulta tan difícil reclamar una tierra que no está ocupada y conseguir los permisos e incluso el apoyo del gobierno local para construir semejante muestra de cultura en proceso.

Sin embargo, algo me rechina los dientes. ¿Porqué es tan fácil conseguir tierras para ecoaldeas y no para la genet que está acá desde antes? Claro, porque vino alguien, se las robó y ahora lograr que las devuelva es un tema. Y no, reclamar tierras vacías para los que ya estaban acá es un despropósito, ¿Porqué tendrían siquiera que pensar en ocupar OTRA tierra que la que venían ocupando siglos y siglos ha?

En fin, cuando empiece a investigar, diré más. Por lo pronto, he aquí mi queja.

Las bolas de Thompson.

Ya vimos que estamos volviendo a levantar "I hate it here". Qué fue lo que pasó? Porqué ahora levantarlo de nuevo y no dejarlo morir en el olvido de los blogs? Pasó mucha agua bajo el puente. La persona original por la que fue creado ya no está, y si bien nunca fue mi estilo... alguna vez aporté para esta columna. No creo posible que el dueño original de la columna la reclame, sus pasos tomaron otra dirección y jamás volveremos a oir hablar de él.

Centollón, que el General te acompañe.

Ahora, a mí. Que me pasó a mí que finalmente me decidí a reflotar este blog. Terminé de leer Transmetropolitan. Y todas TODAS las indignaciones que me causa el modo de tomarse las cosas de mis congéneres reflotaron desde los arcones de las emociones guardadas. Me enteré tambien que Transmetropolitan fue basado en una persona real. Y que esta persona real fue la verdadera persona en "Fear and Loathing in Vegas". Justo cuando al terminar de leer Transmet estaba diciendo que "no existe gente así". Y por eso el título del post. REALMENTE QUIERO LAS BOLAS DE HUNTER S. THOMPSON. Después lo pienso dos segundos más y digo quizá no para mí... pero resulta ser que quien lo está pensando soy yo, y no otro así que sí... las quiero para mí. Así que voy a dejar que la justa ira me invada un rato y tirar acá el vómito que me surgía mientras terminaba de leer Transmet: acerca de la falta de bolas. La falta de bolas y de conciencia y de coherencia en lo que hoy se llama periodismo pero que es sencillamente opinión. Este va a ser un post largo, vayan buscando un café. Más bien va a ser una especie de pequeño ensayo, con base en Transmet y con datos oficiales de periodistas de verdad. O no. Depende de lo que la investigación me acerque.

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OK. Voy a respirar hondo y contar hasta diez y tomar prestada una frase española: ME RECAGO EN LA LECHE!

Investigué sobre el periodismo Gonzo. No mucho, obviamente, todos sabemos que mi principal defecto (y el de muchos) es la fiaca. Wikipedia, un par de artículos de Thompson para ilustrarme, un par de blogs de aquí y allá que reclamaban el título de Gonzo tambien. El de méxico, califica... sobre todo por la falta de artículos que probablemente nunca lleguen a tiempo. El de argentina, tres notas, la última escrita en el 2008, la primera es un recuento de lo que sería el periodismo Gonzo. Otro sitio de argentina, del que tengo buenas referencias por su acción social y de comunicación, nos habla de otro periodista que en lugar de autodenominarse Gonzo, prefiere no pervertir el término original y se refiere a "periodismo border".

Lo que me hizo enojar y ... quiero tomar una imagen de Tranmetropolitan acá, darme ganas de mearle los whiskeys y tragos y disolución de ácidos que consuma el periodismo en conjunto, es la frase textual de este señor que proclama que tras un viaje de descontrol, vuelve al periodismo "Una bestia corrompida que descubrió que la “realidad real”, la “verdad verdadera”, por algún motivo, no entraba en los medios. "

Ooooook. O sea que los periodistas necesitan orgías, drogas, sexo duro, ocupaciones bizarras y demás perversiones según algunos para poder ver que la realidad real no esta en los medios. VAMOS. OK, ya sé que no puedo preguntar si la gente no sabe en qué país vivimos porque es EVIDENTE qeu no lo sabe. No sabe de los niños que se mueren de habmre, de las causas de la criminalidad, de la inconsciencia general en aumento y de la corrupción aceptada y asimilada como algo natural. OBVIAMENTE ignora la cantidad de abortos de menores, la prostitución infantil, si claro, no, como la niña va a ser bisexual, noooooooooo ....

Ok. Entonces respiro hondo otra vez. Lo otro que me enojó. Periodismo Gonzo. Historias reales y crudas en primera persona. Hasta ahí bárbaro... Thompson hizo el genial trabajo de mostrar lo que le tocaba y quería mostrar como periodista a su manera. EL RESTO? QUE NOS MUESTRA?

Cuando leía Transmetropolitan, me indignaba el hecho de que no hubiera periodistas dispuestos a tirarnos la realidad en la puta cara como corresponde, sin limitarse a señalarnos la llaga, si no meter el dedo en la cosa purulenta, revolver y meternos ese dedo lleno de pus y gusanos en el ojo para ver si lo vemos. Tuvimos nuestro pequeño show, amable y aceptado, con "Caiga quien caiga", apenas rozando los moretones de los políticos. Hubo un La Nata que mostró algunas cosas que no se mostraban generalmente. Tenemos a los momentos reiteradamente sensacionalistas que muestran tragedias, crímenes insospechables y el hambre cuando está de moda.

Pero todos sabemos que el periodismo ya no sabe informar, investigar (y me refiero al general, a lo que se recibe masivamente como medios de comunicación, que siempre habrá algún llanero solitario que quiera decir lo que vale la pena oír) no solamente se dedican a repetir la información que alguien más les pasa si no que además nadie tiene LOS HUEVOS de ir a buscar la realidad de frente, agarrar su cara de niño muerto de hambre, madre desesperada, vago sin esperanza o político de mierda y ponerla DE FRENTE A NOSOTROS para que no nos quede otra opción que mirarla. Si existe alguien con ese talento, lamentablemente no está saliendo a la luz.

Decía Thompson en un artículo a la Rolling Stone “Para ser gonzo, se necesita el talento de un maestro periodista, la mirada de un artista o un fotógrafo, y las bolas bien plantadas de un actor.” DE UN ACTOR. Porqué? Porque todos sabemos que a nadie le interesa la realidad. A nadie le interesa saber qeu quizá su preciosa princesita está prostituyendose por paco en lugar de jugar feliz con las muñecas en el pijama party de su amiguita. PERO... A todos les gusta el sangriento espectáculo de un psicótico haciendo el ridículo frente a cámaras y microfónos. Lo vemos todos los días, Rial, Tinelli, Gran Hermano. No sé si el planteo de Thompson habrá sido este, pero quiero decirlo: Porqué no usar eso que la gran masa tanto adora, para meterle dentro la pastillita de la realidad y hacer que la trague de una buena vez?

Y les voy a decir porqué no: PORQUE NADIE TIENE LOS HUEVOS DE HUNTER S. THOMPSON.

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Más tarde me animé a seguir buscando; tenemos a Enrique Symms. Igual. QUIERO LAS BOLAS DE HUNTER S. THOMPSON.

Que Bonita Vecindad

Por Loba

Desde que el mundo es mundo, las gentes viven unas cerca de las otras. El instinto gregario es una realidad natural, y muchas veces fuente de cosas geniales que nos llenan de alegria.
Sin embargo, hoy mismo me crucé con dos historias que pueden servir para demostrar que capaz, en una de esas, los ermitaños tienen toda la razon del mundo.
La primera le ocurrió a un compañero de trabajo, que permanecerá anonimo porque me da una pereza invencible ir y preguntarle si puedo usar su nombre.
Resulta que el susodicho anda con planes de alquilar su departamento, ubicado en un 1er piso que da a pulmon de manzana (PROTIP: el pulmón de manzana es ese hueco en el medio de todos los edificios, exactamente de espaldas a la calle).
Los que viven en edificios, ya sabrán por donde viene la mano. Para los que no, paso a explicar.
Ese pequeño hueco es el depositario tradicional de la mugre combinada de todos los habitantes de ese edificio, y a veces hasta de sus aledaños. Hojas secas, tierra y el eventual pájaro muerto conviven en ese espacio con desechos de todo tipo de placeres. Envoltorios de golosinas, colillas de cigarrillo, botellas, preservativos, restos de comida... se imaginarán.
Mi compañero, al corriente de esta situación y temeroso de tener que alquilar un departamento con vista al basural, le pidio amablemente al administrador del consorcio que se deshiciera de la mugre acumulada. A principios de febrero.
Hoy, a 10 de marzo, la situacion sigue siendo la misma, amén de que sus vecinos siguen contribuyendo diariamente a la buena salud de la mugre, por lo que mi compañero decidio tomar acciones directas (léase, ir a encarar al señor y pedirle de manera enérgica que remedie la situación)

La segunda historia le ocurrio a quien les escribe.
Eran las 7 am, mi despertador estaba programado para las 8. Pero mi descanso se vio interrumpido por los gritos extemporáneos de mi vecino de al lado, un hombre mayor que luego de 10 años de convivencia se ha ganado el apodo de "El Tonto".
El mencionado Tonto, no paraba de gritar el nombre de mi padre con toda la fuerza de sus pulmones mientras batía las palmas.
Al ver que nadie acudía a su rescate procedió a prenderse del timbre con alma y vida. Recuerden, esto era a las SIETE DE LA MAÑANA.
¿Algo se prendía fuego?, ¿su bienamada esposa era víctima de un soponcio? ¿nos invadían fuerzas alienígenas, zombies o aún peor, reggaetoneros?
No, el señor reclamaba que le prestaramos la máquina de cortar pasto.
Yo no intento darme aires de experta en problemas de la tercera edad, pero me suena a que una imperiosa necesidad de cortar el pasto al rayar el alba es un signo unívoco de que el señor (para usar terminología técnica) esta gagá.
Al bajar y decirle que mi padre se estaba bañando y que por el amor de todos los Dioses volviera en una hora, tuvo el tupé de preguntarme si no podia salir un rato antes.
Mi padre, por otra parte, se tomó el trabajo de evitarlo lo mas posible, hasta que, derrotado, el Tonto regreso a su hogar.

Estas dos historias tienen una única cosa en común, la ausencia de respeto por el otro. Ni los vecinos de mi compañero, ni el administrador del consorcio, ni El Tonto, se toman un segundo para pensar en el efecto que sus acciones (u omisiones) pueden tener en los demás.
Decir que yo ejerzo el respeto por otros como una cosa cotidiana sería una mentira espantosa. Tengo montones de momentos molestos, avasallantes, garcas y descuidados, pero al menos hago el intento de mejorar y de que sean cada vez menos.
No se si fue que se perdió, que nunca estuvo, pero se me hace que estamos necesitando urgente una inyeccion de respeto y empatía. Alguna especie de droga milagrosa que haga que podamos dejar de estar absortos en la contemplacion de nuestro propio ombligo, por bello que este nos parezca.
Tal vez, así notaríamos que muchísimas de las cosas de las que nos quejamos cada día pueden mejorar con algo tan sencillo como no romperle las bolas al prójimo a menos que sea absolutamente inevitable.
Feliz Dia de la Cortadora de Pasto!

Loba

Feliz dia de la mujer

8 de marzo. Dia de la mujer. Es facil ir por la calle, y escuchar "Feliz dia chicas", recibir mensajitos de texto celebrando este dia y felicitandonos. Mensajes en el msn, de la familia... a quien no le regalaron una rosa en estas visperas? Quien no se ha ofendido porq obviaran decirle feliz dia alguna vez un 8 de marzo?

Hoy, un dia donde se conmemora la muerte de obreras que se quemaron vivas protestando por los derechos que los hombres no les quisieron reconocer, parece ser el dia ideal para recordar lo huecas que pueden resultar algunas mujeres, las nulas expectativas que se pone en nosotras, el enfasis en los cuidados esteticos y en alcanzar una pseudo belleza totalmente artificial, enfermiza... esa tradicion en la cual la mujer debe estudiar minimamente, ser bonita, tarada, casarse, tener hijos, cocinar, planchar si no tiene dinero para una mucama... y en caso de que decida trabajar, aun asi, sera la q se encargue de las tareas domesticas, porque solo se comparte la esfera laboral, la domestica sigue siendo netamente femenina parece.... Olvidemos los años, los padecimientos pasados por miles de muejres para lograr los pocos derechos que se nos reconocen, el derecho a trabajar, a estudiar, a votar.... olvidemonos de todo eso, convirtamos esta celebracion en una celebracion de la idiotez, del vaciamiento intelectual, y de la vuelta a la sumision a la vida domestica y al capricho de los hombres, que en definitiva, si no no podremos casarnos y tener una (disfuncional) familia, solo para q el vecino vea q llevamos una vida plena... plena en desdichas y apariencias, q en definitiva parece ser lo que cuenta. Cubrir las expectativas de los demas, de la sociedad machista, de esta sociedad que niega la feminidad del universo. Tiremos al demonio el sufrimiento padecido por tantas mujeres, y sigamos ignorando todo lo que resta por conseguir el reconocimiento pleno de nuestro derecho y de esa igualdad que ameritamos. y no se si igualdad sea el termino correcto, no olvidemos que todo hombre sale de una mujer.

Ireth Kementari