They tell you

They tell you what to do. This well fed people, well slept, well dressed.  Clean and loved. How can they tell you what to do from that place. How do they dare to think they can know what's best, when they don't feel the cold of the streets at night. The pain of the cheeks after the slap. The hunger that pervades all, the cold that numbs thought, the harshness of the floors and walls that hold and eat your dreams.

They want to tell you how to make it better, to feel they had made it better and then sleep confortable and warm with food and love.
Whatever they tell you, it slips away in the city wind. It can't be replicated, repeated, made routine. It can't be held in the mind of a child that's grown its best with the little food they had. That which is not part of our day to day lives disappears on a second unless it's so strange it's legendary.

They can't tell you how to live your life. They can't. Even if they do, it's like it never happened. Carried away by the hunger and cold and the rough slap of the streets.

ACTUAR

De golpe tengo ganas de escribir de nuevo.  Una necesidad imperiosa de decir lo que pienso, de trasladarme al papel y hacerme pública.  Es esto que pasó ayer, no el ataque terrorista. No ese, al menos.  No París, si no el resultado. La gente movilizada, tocada...  Como aquella vez con el niño de Siria que se ahogó.  Y me tienta hacer algo de terrorismo en las redes sociales, de implantar pequeñas bombas conceptuales en las cuentas de cada persona que opina sobre pobre París.  No lo hago, porque me doy cuenta que montón de esa gente, ya se hizo cargo tambien de pobre Siria, pobre Irán, y pobre cada cosa que se entera.  No lo hago porque alguna de esa gente tiene amigos, conocidos, parientes o directamente está en Francia. Y esos tienen pleno derecho de dolerse de los suyos.

Pero no puedo evitarlo, y necesito decirlo una vez más que me indigna me INDIGNA como la mayoría de la gente pareciera ignorar por completo la realidad cotidiana de nuestro planeta.  Está bien, es un planeta, es demasiado grande, 7.381 millones de personas y contando (cada segundo cuenta, cuando empecé a escribir esto eran 7.380 millones) y nadie puede tener esa cantidad de gente en la cabeza, con todas sus realidades, con todos sus mundos internos, con sus pesadillas y sus sueños.   Pero tener al menos una IDEA de lo que está pasando en el mundo HOY.  Mientras el atentado estallaba en Paris, todavía hay muerte en Siria, todavía hay gente que...  tanto. TANTO.  Y al lado nuestro mismo... pero ya dije esto, antes, cuando el incidente de Candela, cuando otros incidentes.   Y nada cambia, debería aceptarlo que la gente vive como puede y hace lo que puede, mismo que yo, que trato de hacer cosas que no puedo y hay tantas que no puedo y que ni siquiera lo sé.

Así que rezo. No por París. No por París solamente. Por cada alma en esta tierra.  Que encontremos AMOR a pesar de todo lo que sucede.  Que encontremos CADA UNO  la fuerza de hacer lo mejor posible, de dar a los que nos rodean todo nuestro apoyo y me doy cuenta que no doy todo lo que quisiera que tengo algunos limites, que hay gente que conozco a la que me encantaría ayudar, que me encantaría levantar del pozo y estar ahí y decirles TODOS LOS DÍAS se puede, se puede.  Pero no tengo la fuerza para estar todos los días con esta gente sin dejarme caer.  No tengo la fuerza de levantar mi culo cómodo de la cama para llevar frazadas, comida, para preguntar porqué PORQUÉ Por Qué y dónde quisieras estar, y qué podemos hacer para lograrlo (muchas TED talks de gente solidaria que hace eso y posta ayuda, posta lleva lo que la gente necesita a donde lo necesita) y no tengo la fuerza ni siquiera de levantar mi propio equipo y llevarlo a buen puerto y entonces... entonces también olvido lo que me rodea y la muerte y la sangre y la injusticia.  No, no la olvido.  La dejo de lado, pero jamás olvido. Jamás olvido TODO lo que PODRÍA estar haciendo y NO ESTOY haciendo, ni siquiera por mí, levantarme a mí misma y hacer como una amiga, cosas para la yo-de-mañana ...

Estas cosas, los atentados, me conectan con el aspecto más grande de la miseria humana.  La comodidad.  La falta de sacrificio.  Y algo en mí dice "pero lo que no podés hacer, no podés hacerlo" y recuerdo la gente que en serio se sacrifica, que se levanta y hace el esfuerzo y se mueve.  Y sé que podría escribir TODOS LOS DÍAS, Y PONER ESTAS LETRAS EN LUGARES DONDE SE LEAN. Y nada, no sucede.  Porque es mucho esfuerzo. Y miro lo que estoy haciendo ahora, y no es más que volcarme hacia mi misma, cuando esto se supone que es por los demás, por la injusticia... y no. Es más fácil encerrarse en uno mismo.

Así que este rant no es en contra de los atentados. Es en contra del "es más fácil". Porque es fácil poner un estado de facebook.  Es fácil decir "qué mal esto" ... obvio que es más fácil que actuar. Así que rezo. Para que los que no actuamos tengamos una chispa de fuerza y hagamos algo.  Y rezo sin esperanza, entonces sé que el rezo es fútil, que no llega... porque en el mismo rezo está la clausula de "esto no va a suceder".  Pero igual escribo. Porque lo que está escrito se ve. Porque lo que está escrito puede cambiar UN alma.  Con UN alma que cambie,con UNA persona que diga "ya fue, voy a ver qué puedo hacer por los demás" y mueva el culo y llame a alguna de los miles de organizaciones para ayudar a los demás que hay, o comedores, o buscar un techo, o buscar trabajo, tantos modos de asistencia que hay ...

Espero que me leas. Y que cuando me leas una chispa se prenda y decidas hacer algo.  Por mí, que no lo hago.  Por todos estos demás de nosotros que lloramos y queremos y no nos da la fuerza para sostenernos a nosotros mismos. Si lo pensás, HACELO. No hagas como yo. No sirve de nada lamentarse. Sólo sirve ACTUAR.

Quería hablar sobre el aborto, y terminé colgando con la violación. Un amigo me cuenta indignado de la violación de la nueva turista, una mexicana en salta... y no sabemos nada de las que suceden a menos de 2kms de nuestras casas y nadie se entera. Cuantos caso de abuso y violencia familiar llegan a la tele? Sólo algun que otro asesinato espectacular. Lo que sucede es que lo que pasa en la familia, se queda en la familia. Son muy pocas las personas que tienen la fuerza de ir a la policia y saber que tienen que volver a domrir en sus casas, con el perpetrador del hecho. Se hace la denuncia, la mandan al juzgado, y designan un asistente social, ¿no? Escuché que en alguna ciudad, en alguna provincia, no podían hacer la denuncia porque no tenían papel. Escuché de una localidad pequeña, en un provincia, donde el marido abusador era amigo de la policía local. Escuché que en Chaco, los chicos de Red Solidaria están construyendo un refugio para que vivan las víctimas de abusos familiares mientras todo el tramiterío y papelerío tiene efecto. ¿Habrá más lugares como ese?

Son estos los momentos en donde me gustaría tener las bolas de Thompson, ir a la casa de la mujer, la casa de la familia, distintas comisarías y preguntar, preguntar todo.

Y volver y escribirlo, escupirlo desde lo más profundo de mi ser, de mi angustia y de mi ira, cómo es volver a casa y saber que van a seguir violando a tu hermanita porque el policía no te puede tomar la declaración porque sos menor. O porque no te cree. O te toma la declaración, y te cree, pero no hay asistente social, y no saben qué hacer con vos. Cómo es terminar de declarar, con el ojo morado y el brazo morado y latiendo y no voy a decir qué más morado y latiendo y saber que no tenés más a donde ir, que ya está... y saber que te espera una peor. O cómo es (y esto no lo puedo preguntar, sólo puedo adivinarlo) cómo es creerte que te lo merecés, que es porque sos mala, que no hay manera de escapar, que es tu culpa por zorra... y escuchás los pasos del otro lado que se detienen ante tu puerta y sabés que viene de nuevo... y sabés que no podés esconderte.

O no sabés nada, nada de nada, y te parece bien, que es una forma de cariño y después para siempre, para siempre, buscas esa "forma de cariño" y te odiás en secreto, tan secreto que es inconsciente y no lo sabés y buscás lastimarte por medios tan intrincados e inconscientes como tu grito de "¡esto está mal!".

No quiero hablar de la violación fácil, espontánea y de única vez en un rincón en una calle oscura. Quiero hablar de las otras. Las que no llegan a la tele. Las que no protagonizan turistas que pagaron por un viaje de placer, si no niñas o niños que no tienen edad de saber que está pasando. De las que protagonizan esposas y madres que todavía creen que ese hombre, con el que se casaron, tiene razón. O no tiene razón, pero tiene el derecho. O no tiene razón ni derecho, pero tiene suficiente fuerza e impone suficiente miedo.

Quiero darle voz a todas las que se callan. A todas las que se ocultan. A todas las que no tienen donde ir.

Las "noticias".

En el hostel, en el living, escribiendo y conectando, está la tele prendida. La tele comenta asombrada acerca de un nuevo modo de trabajo, de colaboración y sustentabilidad. Una cosa "muy innovadora". Y me asusta la falta de información de mi pueblo. La idea no es nueva. Fair Trade es un proyecto que trabaja en esto desde hace un montón...


Siguiente noticia, el tema de los trenes, y de cómo se informó o no se informó de antemano de un desperfecto en los frenos. La gente se ofende, se indigna, como siempre ante estos hechos... Y estos hechos PASAN TODO EL tiempo. Las cosas se hacen a medias, las empresas no se hacen cargo, el mantenimiento no se mantiene, y como dijo alguien en FB, los empresarios juegan con la vida y la muerte de la gente. El tema es que esto no es ahora con esta empresa de trenes. El tema es que solo nos enteramos y nos "indignamos" cuando ya pasó todo, y después durante varias semanas más, hasta que la noticia se disuelve en la nada y todo sigue igual. El periodismo no busca noticias, replica los hechos como las ondas de un terremoto.

En fin. Me indigna saber lo poco informados que estamos, cómo no sabemos lo que pasa o nos hacemos los boludos. Yo sé que el mantenimiento de los trenes es pobre, yo sé que las condiciones laborales en call center son chotas, sabemos de ciertos modos de esclavitud laboral, son cosas que sí sabemos... Pero no está en los medios, no está en la justicia, no está en las bocas indignadas de la gente hasta que no sucede la tragedia.

No quiero ser ese periodista que busque la noticia. O sí. Pero necesito las bolas de Thompson.

Sueños y periodistas

Anoche tuve un sueño. Soñé que estaba en la redacción de un diario y mi jefa (la de esta empresa, que no era mi jefa en el sueño) estaba organizando la investigación para un reportaje sobre la desistencia* escolar. Cuantos adolescentes dejaban el colegio. Le pedía el reporte al que estaba haciendo la investigación numérica, el reporte al que estaba haciendo la investigación de campo, que no tenía muchas ganas de meterse en las villas a preguntar, y que tampoco tenía muchas ganas de buscar los puntos típicos de reunión de los adolescentes y post-adolescentes para preguntar.

No podía preguntar, porque no me correspondía ni tampoco se daba el momento, si estaban preguntando a los maestros cuantos alumnos dejaban de ver, que ideas tenían de las posibles razones para dejar, y que estaban haciendo ellos (sí, ellos, los profesores) para que los chicos no dejen el colegio. Ya tuvimos un par de carteles con los métodos del gobierno para que los chicos no dejen el colegio, la computadora, un par de carteles diciendo que la escuela es más copada... Pero nadie le pregunta a los maestros sus condiciones de trabajo, sus motivaciones, su relación con los alumnos, el feedback que reciben...

En mi sueño terminaba hablando con un periodista que estaba en esto, que me contaba de lo consumido que estaba por el trabajo, que básicamente no tenía vida, que estaba todo el tiempo pendiente de si le entregaban y cuando tal cual reporte, que se retrasaban, qeu entonces otro día, que los informes y los informantes, que todo esto invadía su vida privada y casi no estaba con su esposa y casi no conocía a su hijo. Que claro, así entendía como muchos periodistas no investigaban ya casi nada, porque es mucho el sacrificio que hay que hacer para conseguir la data que nadie tiene.

Yo quería hacer algo al menos, y en mi sueño me decidí a escribir esto, y pasarle el Ihate it here al periodista. Quisiera hacer más, pero esto es lo que puedo por ahora.

En mi sueño, terminaba viendo un video que estaba armando el periodista con un teen, que estaba buscando trabajo, y el video metafóricamente lo mostraba sacándose despacio la remera, como un stripper, mostrando los músculos, frente a un tren que se acercaba ... mala metáfora, quizá, pero el stripping era el mostrar quién era, currículum, potencial... y el tren era la oportunidad. Y mientras él estaba ocupado mostrando el potencial en crudo... la posibilidad se iba, y el corría tras el tren, casi alcanzándolo en cantidad de veces, pero siempre atrás, siempre casi, hasta que lo vence el cansancio. Mi periodista también perdía otro tren, porque no daba abasto con la cantidad de cosas que tendría que hacer para llegar a ser más.

Yo volvía a la redacción, el periodista qeu se iba, ya eran las 12 de la noche, y en su lugar se sentaba otro, con otra tarea asignada, y yo me daba cuenta de que no es nada fácil. Puedo putear contra el periomierdismo, pero no estoy haciendo yo nada para mejorar todo esto. Y no tengo la fuerza ni el carácter, ni el tiempo.

Quiero escribir esto para valorar a todos los periodistas que se rompen el alma y la vida por informes que después no leemos o que después no les dejan publicar.

Gracias.

A TBA LE VAN A QUEMAR LOS TRENES Y YO VOY A LLEVAR EL ENCENDEDOR.

Recién llego a mi casa y me siento a escribir con una calentura tremenda. No tendría que estar acá, tendría que estar cursando la primera clase práctica de Marketing Editorial, en la Facultad de Filosofia y Letras. No tendría que estar acá, pero lo estoy porque todos los problemas que la línea Mitre no tuvo en un año, los tuvo esta semana. Y la bronca es mucha, me arruinó la semana de clases. Los trenes. TBA.

Hoy dentro del tren hacía mucho calor, no habían prendido el aire acondicionado. Y eso es un problema. Ya sé que hay trenes que son un desastre y que ni vidrio en las ventanas tienen, pero en el Mitre tienen aire acondicionado y el problema de que no anden en un día como hoy, de casi 30 grados, es que las ventanillas no se abren. Simple, si el aire está apagado, no se pueden abrir las ventanillas y te cagás de calor. Y resulta que en Vicente Lopez el tren paró y no arrancó más. Aparentemente, en la estación Rivadavia hubo un principio de incendio y el tren con rumbo a Tigre estaba demorado. ¿Y entonces por qué el “nuestro” (rumbo a Retiro) no arrancaba? Después de 20 minutos, recién se acordaron de avisar que por el mismo principio de incendio ninguno de los trenes avanzaba. Y nunca nadie sabe cuándo se va a solucionar el problema, nunca nadie sabe nada y nunca nadie sabe dar una respuesta.

Toda esta semana fue un constante boludeo a los pasajeros, no es normal que haya tantos problemas y tan seguidos. Es muy raro lo que pasa y da bronca, bastante bronca. Porque uno sospecha que detrás de esto se va a venir el pedido de aumento de los pasajes, como siempre, como tan arraigado está en la cultura de las empresas concesionarias de los servicios públicos. Y con los trenes es peor, porque las empresas privadas no gastan 1 centavo en inversión, porque ni siquiera pintan las estaciones. TODO gasto e inversión tiene que salir del Estado, las empresas lo único que hacen es cobrar boleto y pagar sueldos, y hasta ahí nomás. El Estado termina gastando lo mismo que cuando los trenes eran empresas estatales, con la diferencia que ahora las ganancias se las llevan las empresas privadas.

Los cierto es que es muy raro lo que está pasando, invita a dudar e invita a juntar bronca. Bronca porque no pasa por un problema mecánico y de la índole que sea, pasa por el manoseo con la gente, el desprecio, la indiferencia, el boludeo de que nunca haya respuesta para nada. De que importa tres carajos que a uno se le complique el día o lo pierda por no poder llegar a tiempo a donde tiene que ir. Porque lo que hacen es eso, boludearte. Sino no se explica que si los trenes quedan interrumpidos por un principio de incendio en la estación Rivadavia, anuncien que el tren rumbo a Retiro llegará solo la estación donde está el problema. O sea, los cráneos que manejan TBA suspenden el servicio por un principio de incendio en la estación Rivadavia y más de media hora después anuncian que el tren (lleno de gente) irá hasta esa estación. Inentendible que luminarias de esa índole manejen una empresa de trenes en lugar de dedicarse a las ciencias y cosechar premios Nobel.

Y ahora estoy en mi casa, con bronca, puteando a TBA. Se ve que es lo que están buscando, se ve que están tensionando las cosas para que la gente reaccione. Sino no se entiende lo que pasa. ¿Querrán que la gente reaccione mal y rompa o queme un tren, como ya ocurrió en otras oportunidades? No sé, pero no sigo escribiendo para no enojarme más. Me voy al kiosco a comprar una gaseosa… y un encendedor, para tener en el bolsillo. Por si acaso.

Winnipeg…

Tarde pero seguro...

Lo tendría que haber puesto en febrero, según el post anterior.